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样从灰色的天空飘下来，落在窗台上，落在百叶窗上，落在阳台上那几盆薄荷的叶子上。苏见微站在窗前，看着那些雪落在薄荷上，叶子被雪压得微微下垂，但很快雪就化了，叶子又弹回来，绿得更鲜亮了。 “雪化了。”她说。 沈令仪坐在修复台前，手里拿着镊子，但没有在修书。她只是坐着，看着那页半个“爱”字。残卷还保持着原来的样子，那个被苏见微补上的小洞还在，纤维对齐了，浆糊干了，几乎看不出来。但她看着那个位置，知道那里曾经有一个洞。 “你在看什么？”苏见微转过身来。 “看那个洞。”沈令仪说，“你补的。” “修好了。” “嗯。修好了。”沈令仪放下镊子，靠在椅背上，“但我还记得它在那里。” 苏见微走到她身边，蹲下来，看着...