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阵地上，没有收回来，硝烟在风里翻滚着，时而散开一些，露出下面被炸得面目全非的土地，时而又合拢，把一切都遮在下面。 他的声音忽然轻了下去，轻到像是在自言自语。那语气里没有愤怒，没有不甘，甚至没有什么激动，只有一种苍凉的、迟到了多年的、毫无意义的假设：“红营的壕墙工事也绝对不可能抵挡，或许那一仗......便是我大清大获全胜，然后.....就会是我大清直逼红营老巢.......” 望楼上安静了一瞬，只有爆炸声还在从河西岸传过来，一声接一声，像是有人在用铁锤砸一堵永远不会倒的墙，就在这一瞬的安静里，另一个声音从东岸传了过来。 模模糊糊的，被爆炸声切得断断续续的，被热浪扭曲得变了调的，但那个调子，岳乐听过，望楼上每一个人都听过，不是鼓声，不是号角，是军号，铜...